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martes, 31 de julio de 2012

SAL EN LA LENGUA...


SAL EN LA LENGUA
Por: Camilo Etna

No olviden al niño
Que nació y murió al instante
Y fue feliz
Entre sábanas compartidas
Que trocaron pulsiones
Y sirvieron de mortaja.

Un hombre fue hombre,
Se volvió fantasma
En medio de las piernas abiertas
Y sinceras de Rosario
Por una sola vez.

Se aferró a la caligrafía,
Proceso limpio de extinción
Libre de brutalidad,
Carne abierta y tibia o sangre seca
Sobre las baldosas de la sala.

Está lejos el llanto
Que masticó
Y se hizo sal en la lengua;
La vejez y ese rumor
Que termina siendo prueba
Cuando miramos atrás
Y nos encontramos
Transformados en estatuas

lunes, 30 de julio de 2012

NUEVE MESES...


NUEVE MESES

Por: Javier Barrera Lugo


Ella por fin duerme
Y ese sueño tiene sueños suyos,
Distancias, tonalidades verdes y blancas
Y manos que escarapelan los muros
Que se obstinaron en negarle el sol.

Ella se llama Catalina y ama.
Una turba de ángeles –sin razón aparente-
Susurra su nombre plagado de fuego
Y viento de despertar la primera noche de amor,
Frívola y pura,
Telúrica mezcla de juego de niños
Y curiosidad que sacia
La necesidad de ver
Para disfrutar lo evidente.

Nada parece ser lo que parece,
La vida es un sinnúmero de ausencias,
Sueños rotos y certezas
Que se escapan de nuestro conocimiento.
Ella duerme y espera,
Se hace fuerte en el alma
Que alguna vez prometió

No olvidarla jamás.

sábado, 28 de julio de 2012

FOTOGRAFÍA...


FOTOGRAFÍA

Por: Javier Barrera Lugo


Algunas noches extraño –aún para mi desaventurada ventura- el calor de tu calor cuando estás ausente. Tan cercana al infinito es la felicidad que nos permitimos cuando todo parece estar llegando a su fin y es sólo un nueva trampa para que nos sigamos buscando y encontrando breves momentos que valen el aroma de la vida…

Muchas veces te extraño con dolor sincero y limpio, pero la mayoría del tiempo eres tú dormida a mi lado, por la eternidad en mi memoria, la que reconforta este espíritu confundido hasta la médula y  recalca que los instantes de felicidad tuvieron la pureza de lo efímero, que todo lo prometido fue cumplido al menos un instante: el amor fue amor, el placer una fuerza revitalizante y deliciosa, la espera una ama implacable, el dolor un sello, pero no un imposición perpetua, los encuentros después de tanto tiempo, una dulce resurrección en medio de un mundo sordo que subvertimos apenas días en los que fuimos los seres más felices que jamás hayan pisado un planeta de papel. 

miércoles, 25 de julio de 2012

MALLARMÉ...


MALLARMÉ
Por: Javier Barrera Lugo.

Fue difícil convencer a la fatalidad
Para que me dejara tranquilo unos meses,
Sencillos actos de misericordia otorgados por seres improbables,
Libres estertores de piedad abandonan el sepulcro
Horadado por una sublime luz repentina.

Una rara simpleza tiño de júbilo sus maneras,
El dedo índice que me acostumbre
A ver señalando las hendiduras del pecho
Dejó de hacer palpable la gangrena
Que consumía mis ideas,

La fuerza gélida de sus ojos
Terminó por ser un leve silbido
Como de pulmones endurecidos por el arte de fumar.

Me dio la espalda después de escuchar
Más reclamos que súplicas,
Se marchó como llegó:
Sin decirme nada,
Sin acomodar el estoque que  clavó
En mi lomo aquella tarde de octubre;

Se fue igual que el sueño
Cuando el cansancio  muele la carne de la espalda
Y Cata no nos puede acompañar
En la tortura del insomnio.

Se fue llevando consigo todo rezago de pulcritud hipócrita,
Sólo apilando junto a la puerta
Esa traicionera visión de un mundo que muestra asesino
Sonrisas demasiado fáciles.

Un huérfano cuenta las nubes
Que le faltan al cielo en su primera mañana de vida,
Fue noqueado por una insaciable fiebre de alegrías,
Delira buscando compañía en el sadismo
Que le abrió la piel para enseñarle la pureza del dolor,
El silencio miserable,
El truco de apretar los dientes para no llorar.

La orfandad ahora
Carece de tejidos y huesos.

FALSO POSITIVO...


lunes, 23 de julio de 2012

EL CRISTO EN QUIEN CREO...


EL CRISTO EN QUIEN CREO.
POR: JUAN MALCOVICH

Y entonces aparece
Sin aviso, sin historias;
Inunda  la esencia
Violeta de mi tristeza
Con el tibio
Calor de sus dedos.

Le habla transparente
A mis ojos desnudos,
Acaricia
La cabeza del hombre
Que agoniza
De soledad
Y se envenena
En el silencio.

El Cristo en quien creo
Busca mi alma enfermiza
En la oscuridad,
Con la inocencia
De la fuerza que construye.

Con luces rojas
Describe el sendero
Que guía
A los amados
A tu amor.

En la libertad de sus caminos
Dejo mi nombre
Escrito en cada piedra,
Mientras con  alas
Dadas por la fe honesta
Llego a la profunda
Índole de aquellos
Que no nos sentimos
Relegados a su lado.

Gracias a ti, Cristo mío,
Maestro, hermano,
Cambio los tentáculos
De la muerte
Por los cielos limpios
De este primer día
De resurrección.

Gracias a ti, Jesús,
Preciado amigo,
A tu ternura y ejemplo
Es que un final amargo
Termina por ser
Únicamente el preludio
Del sueño y sus sueños
Que terminan haciéndose
Latente posibilidad.

miércoles, 18 de julio de 2012

SWARAJ...


SWARAJ
Por: Julián Díaz

Una de las obsesiones del poeta, la más radical
Para un alma radical,
Era la de encontrar claves que hicieran funcionar
El corazón de aquella mujer
Que conoció incendiando el mundo
Una tarde de anarquía ese agosto.

Burbujas de colores rojizos y verdes
Atentaron contra una realidad plácidamente gris, turbia,
Donde sobraban historias de colmillos
Clavados sobre el cuello de la cordura,
Líquidos a punto de desgarrar lágrimas
Ausentes en la guerra.

El poeta la buscó en las ruinas del imperio
Aguantando latigazos del silencio,
Devorando perpetuos recuerdos
Ligados a la esclavitud de sus dueños,
Gritando: ¡Swaraj! Ya sin exigencia
Sino como mantra de identidad.

Y la encontró lloviendo sobre Madrás
Hecha la madre de sus pequeñas esperanzas,
La encontró latiendo en sus propias venas
Como la amante que escapa para salvar
Del dolor al dolor que cicatriza.
La encontró para volver a encontrarla.

Hay cosas que se callan por inservibles
Y sólo tiene validez la alegría tras los coletazos infames.
El amor tiene ojos inmensos, los ojos de ella,
La libertad huele a ella y a poesía sin escribir,
A tranquilidad de sobrevivir a la muerte
Que pregonan los enemigos de la pureza.

*SWARAJ: Independencia, auto gobierno

lunes, 16 de julio de 2012

UNA NOCHE EN CUALQUIER PARTE...


UNA NOCHE EN CUALQUIER PARTE.
Por: Camilo Etna.

Entonces los segundos que están obligados a pasar sobre tu carne terminan convertidos en los peores enemigos de la felicidad. Las penas parecen ser eternas y no hacer distinciones entre tierra e infierno; mientras la felicidad tiene la densidad de las alas de los ángeles ciegos que luchan contra dragones, un leve toque de viento pegado a la punta de la lengua.

¿Cuántas veces  he dicho que el verdadero secreto de mi paraíso descansa en la desnudez de tu cuerpo?

¿Cuántos actos valerosos de silencio debo cometer para que entiendas que eres el agua que supura las quemaduras de cada pulsión, de cada temor y cada vicio que me adentra en la oscuridad?

Te observo mientras la música golpea los escrúpulos de la multitud que nos rodea sin tocarnos. Sólo le importamos a las sombras que trepan los árboles de la plaza. Son el pasado que espera la menor duda. El anonimato termina siendo buen aliado de mis propósitos y en este momento el único que quiero hacer realidad, es el de tomarte por la cintura y matar las voces de aburrimiento que acompañan el serpenteante embotamiento de las ideas.

Estoy acercándome para lograr sentir la caricia de tus gotas de sudor mientras se comen deliciosamente las células de mi cuello.  Aún no puedes descifrar lo que mis ojos te gritan mientras degustan el punto de color que se derrumba en el infinito de los tuyos, región de espectros que me conocen, fiebre vegetal que hace morir a la muerte.

Tu olor se confabula con el candor de mis fantasías remotas. Bailo contigo para hacerle trampas a los enemigos: la desazón, la tensión muscular, esa  propensión a ver nubes de tormenta sobre el lecho donde hago el amor con mil mujeres de humo que jamás amé.

Esta noche de Neiva, Arica o La Habana, una noche en cualquier parte, me siento vivo después de mil muertes en serie. Esta noche que será tuya, los abrazos son sinceros, rojos con negro, serios, tiernos y llenos de lujuria buena. Esta noche confirmo que tú apareciste entre las líneas del cosmos para entregar a mi corazón la mano extendida de tu embrujo.

Nuestros sexos se conocen y reducen su acción a la sumisión ante la energía de los sentidos. Y no hablo exclusivamente de orgasmos o mordidas placenteras, también están incluidas las ganas de ser libres por fin y para siempre, el período ausente de sonidos que licua las chispas que rayan la oscuridad, el espacio donde el calor de cada cuerpo es el calor del océano, vida, hermosa vida que volvemos a sentir en la cama que no nos pertenece y termina por ser el lecho privilegiado que guardará el profundo secreto de mi amor por una mujer que no olvidarán nunca mis instintos.




viernes, 13 de julio de 2012

MARIA PAZ RUIZ...

PROFETA EN SU TIERRA
Por: Redacción literaria IDIOTA INÚTIL

María Paz Ruiz, nacida en Bogotá, decidió que las fronteras físicas y mentales no iban con ella. Desde hace unos años, cuando estudiaba periodismo, las señales de la vida (los que algunos neciamente llamamos destino) la llevaron hasta la vieja España, tan paradójica como esta aldea a la cual vuelve a acercarse. Desde allí ha cimentado una meritoria carrera como escritora, cultora de imágenes hechas símbolos y un millar de vivencias.

María Paz, tuvo la deferencia de contestar un cuestionario que  IDIOTA INÜTIL, entrega a sus lectores. En esta entrevista nos cuenta sus vivencias, da puntos de vista respecto al relato corto, del cual es referente y además entrega pormenores respecto a su más reciente novela, "Soledad, una colombiana en Madrid", lanzada en la más reciente Feria del libro de Bogotá.
 
1. ¿Qué la llevó a convertirse en escritora, cuál fue ese evento de vida que activó el mecanismo que le dio rienda suelta a las palabras en su interior?

No recuerdo ningún evento en especial que detonara mi vena literaria. Desde niña escribo. Y supongo que lo que puede hacerse con una vocación es irla puliendo, perfeccionando, adorando.

HAZ CLICK PARA ACCEDER A LA ENTREVISTA COMPLETA:

miércoles, 11 de julio de 2012

ENSUEÑO DE PIEL...


ENSUEÑO DE PIEL
Por: Camilo Etna

Tu piel es transparencia,
Hace lúcidos mis instintos,
Posibles los sueños
Que  acostumbran morir de cara
Al sol que ya no muere.

Tocarte deja de ser un anhelo,
Y sólo tu piel es la culpable.
Tus células cambian de color:
Rojas si te muerdo el extremo
De los pétalos,
Azules si duermes a mi lado
Y es el amanecer quien le roba
A mi libertad
La tibieza de tu cuerpo.

Te vi de noche rodeada
De azucenas,
Cambiando de lugar cada deseo,
Jugando con los colores
De mi corazón;
Siendo nube,
Olor del océano del que
He sido huérfano,
Torrente que extraño
Y encuentro en tus ojos
Cansados de llorar.

La fe empezaba a morir,
Indescriptible tristeza
Envolvía esta tierra que no entiendo,
Pero fue tu aliento,
 Dulce sabor a maracuyá
-rayo que detiene al tiempo-
El que logró que un poeta
Resucitará de entre los mentirosos
Para mostrarte las estrellas
Y los mensajes diáfanos
Que tienen enredados
Entre sus aspas de fuego.

Eres el sonido del agua,
Dulce arrullo y muestra perfecta
Del placer que devora
Las entrañas de Dios.

martes, 10 de julio de 2012

AMOS DE SUS AMOS...


AMOS DE SUS AMOS
POR: RODOLFO PINILLA.

En esta ciudad
De razones huecas
Los animales
Son verdaderos
Amos de sus amos.

Un ejército
De presuntuosos
Que nos igualan
En número,
Dioses de la noche
Y sus miedos profusos
Que toman cada recodo,
Cada ausencia,
En arriesgadas
Misiones de sobrevivencia.

Perros adheridos
A las sombras
De sus dueños muertos,
Pájaros huracán y niebla
Dispuestos a contaminar
Los vertiginosos reflejos
De esta jaula
Compartida por todos,
Ratas que intuyen
La orfandad
De quienes nos perdemos
En el vano artificio
Del éxito sin huesos.

Serpenteamos entre
Animales
Y niños hambrientos
Que patrullan miserias;
Similares en el silencio,
Palpando el rojizo
Esplendor del cielo
Sin detenerse,
Estorbando
Con placer sincero
Libre de culpas.

No es generosa
Esta simbiosis frívola
Cuya riqueza
Baña un tipo de civilización
Engañosa que desecha
La inteligencia sin voz
De quienes transforman
A sus dueños
En sirvientes que
Alcanzas sus anhelos
Estéticos a regañadientes.

Porque un animal
Da y exige
-Más de lo que acostumbramos otorgar-
Subvierte y abandona
Ya que su metáfora
Es la libertad
Y el dogma
La simpleza de existir.

En esta ciudad
De espíritus tristes
Y hombres incapaces
De hurgar
Los latidos de su fe,
Los animales
Son amos de sus amos,
Tenue incisión de luz
En la gaveta de los apetitos,
Razón de vida
En un paraíso
Donde todo
Se desperdicia.